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La chose improbable.
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Je vous ai déjà dit que j’étais étourdie, tête en l’air, éternelle rêveuse? Dans le doute, le le redis. Je suis étourdie, tête en l’air, éternelle rêveuse. Voilà.
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Chaque année, une douce lettre vient se glisser dans la douce fente… de notre boite au lettre (Cochonne) (Oui toi). Une lettre, tricolore, au doux son du devoir national. La lettre qui pue le chat moisi. Les impôts voilà.
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(Puis je souhaiterais toujours qu’on m’explique, POURQUOI y’a noté « Trésor Public » sur la lettre. Ils partagent avec toi, eux?)
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Chaque année, je la vois, je la pense, et puis j’oublie. Si je ne l’oublie pas tout court, si tant soit peu que je n’oublie pas de regarder l’intérieur de la boite. Souvent je passe à côté et… RIEN. Rien du tout. Vraiment rien du tout. Bizarre. Une boite aux lettre c’est comme les pots surprises lors des épreuves de Fort Boyard. Si jamais t’as le malheur de plonger ta main dedans, tu sais pas sur quoi tu vas tomber. Genre des vers de terre ou un scorpion. Ou une déclaration d’impôt. Ou un rappel d’EDF qui t’informe qu’on va te couper l’électricité parce que tu as oublié de joindre un nouveau RIB, et que le précédent Rappel, est parti, avec les pubs. Dans la poubelle à Pubs. DAMN! (Ou pas).
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Je suis d’une frivole inconscience pour une angoissée chronique, je m’épate.
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Et des fois, la déclaration d’impôts, elle est avec l’ancienne lettre de rappel. (C’est vraiment pas de bol).
Onze
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Bizarrement j’adore les chiffres 11, et 7. Puis aussi le 2. Mais ils m’ont jamais servi à rien, à RIEN (Ingrats), va comprendre. Pour tout dire, j’ai aucun chiffre, ni de couleur, porte bonheur. Alors je me sens très bête, quand on me demande de choisir, parce que moi j’ai toujours tout le choix du monde, et que par conséquent, je considère que tout choix me menant vers un chemin qui me dessert, me porte malchance. J’aime pas le mot « malheur », c’est triste, trop équivoque, et fataliste. Au moins, la malchance, on peut en rire, et ça reste très relatif.
Mais bon, après cette esquive, je pensais y avoir échappé. (Je pense déjà dire suffisamment de choses sur moi ici). Mais Lane, elle m’a demandé. (Et comme je l’aime bien, je vais jouer le jeu).
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11 choses sur moi: (Je suis vraiment palpitante comme fille, vous verrez).
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La curiosité est un vilain défaut
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C’est vrai ça. Pour dire la vérité je suis une curieuse. Une curieuse modérée. Quand j’étais petite, j’étais une curieuse invétérée. J’écoutais aux portes, je regardais par le trou des serrures. D’ailleurs je le déconseille assez vivement, parce qu’à l’âge de l’innocence, ceci peut mener à quelques déconvenues. Surtout, si celle ci s’éveille, dans l’oeuf, au détour de nos chers repas de famille: « Dis Maman, pourquoi t’étais couchée sur Papa? « .
Et outre le silence tombal qui peut régner autour de la table après une révélation incontrôlée de ce gabarit (Gros gibier, très gros gibier), l’interrogation restera dans l’oeuf. Douloureusement. Le silence est d’or, mais la main de papa est particulièrement vive.
J’aurais pu pertinemment poser la question à un de mes grands frères, mais les avoir croisé chacun à leur sortie de douche (pas en même temps rassure toi), m’a coupé de toute hardeur de curiosité. (Et je crois bien que c’est à cette époque, que indépendamment du fait d’être interrogative, (Et un chouilla traumatisée par ces premières rencontres du second type) que j’ai commencé à trouver qu’une bite, c’était très vilain).
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Les choses inutiles
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Je sais pas trop pourquoi, j’ignore si c’est parce qu’on m’a balancé trop prêt du mur étant petite, que j’ai développé une passion étrange, ou parce que j’ai un sens de l’esthétisme qui est lui même dénué de tout sens critique, mais j’aime accumuler les objets, qui globalement, disons le honnêtement, ne me servent à rien. Globalement, ils apparaissent dans mon environnement, juste parce qu’ils sont jolis. Et globalement, ça me suffit amplement. J’ai un sens des priorités légèrement dévié en ce qui concerne les futilités. (Ou dévié tout court).
[Leçon numéro un: Un jour t'évitera de balancer ton fric pour des conneries et tu passeras ton permis]. Tunnel toussatoussa.
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C’est quand que je me sens adulte?
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Quand j’étais petite, je pensais que les gens adultes, c’est tout ceux qui mesuraient plus de 1m70, ou qui faisaient au moins deux têtes de plus que moi. Puis j’ai appris qu’il existait des nains, et des adultes pas si grands que ça finalement. Raté donc. J’ai perdu un parent très proche. Il parait que ça fait grandir d’un coup. C’est ce qu’on a voulu me faire croire, malgré ce rôle qu’on a voulu me faire endosser, moi je me sentais plus que jamais une enfant.
Vers l’adolescence, je pensais qu’on était adulte à 18 ans. La majorité, le monde qui s’ouvre à nous. Outre le fait d’avoir mal vécu ce cap, y’a jamais eu le mot « adulte » noté sur ma carte d’identité. Mouais. Y’avait juste ma date de naissance.
A 20 ans (oui j’ai redoublé deux fois moi) (Rien à moitié), je me suis dit que la Fac allait faire de moi quelqu’un d’adulte. Si je compte ma moyenne de premier semestre et le nombre de cuites que j’ai pu me taper en 3 ans, je crois que c’était pas ça.
Bonjour, je suis vieux, et je suis seul.
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Je suis la première à dire que les personnes âgées me cassent le bonbon. C’est vrai, toujours à boucher les caisses à l’heure de pointe, à râler pour un rien à dire que tout était mieux avant et que la jeunesse d’aujourd’hui, c’est plus que que c’était. Je supporte encore moins celles qui se servent de leur grand âge comme un passe droit sur tout et n’importe quoi, sous prétexte qu’elles sont plus âgées, y compris sur le manque de respect. « Respecte moi, mais en ce qui me concerne, tu peux toujours crever, je suis plus âgée, je te crache à la gueule si je veux ». Bon cela dit excuse moi, mais à proprement dit (sauf malheureux incident) t’y passera avant moi, nous sommes d’accord.
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Puis faut dire que j’ai une tête à vieux. Je veux dire par là, que je ne sais pas ce que je dégage, mais je les attire. Elles viennent toujours vers moi pour commencer une bribe de conversation, capter un regard pour discuter ou me raconter leur vie, alors que nous sommes de total inconnus dans les secondes qui ont précédé ces chemins de l’échange. Souvent ça m’embête, parce que je me sens envahie dans mon espace vital, ou parce que je ne suis pas disponible à la conversation. Parce que j’ai autre chose à faire. Parce que ça ne m’intéresse pas. (La dernière opération des intestins de Mamie Ginette ne m’intéresse pas oui).
Mais aujourd’hui, je me dis simplement que je suis égoïste et souvent insensible. Cette société m’a rendu terriblement individualiste. C’est très triste. Les personnes âgées (ou pas d’ailleurs) nous gênent, toujours à être où il ne faut pas, ou alors quand il ne faut pas. Ce n’est jamais le moment. Elles nous agacent. Mais finalement, cherchons-nous vraiment à comprendre ce qu’il se passe derrière tous ces comportements ? Certaines sont vraiment a jeter sur le Bûcher je dis pas (Faut pas déconner non plus), mais la plupart, nous les condamnons sans aucune once de compassion. L’humain sans compassion, ni compréhension, c’est plus de l’humain.
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