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Corse: {Préambule}
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Vous savez quoi? Je reviens de Corse, un long WE. Et je veux y revenir. Très fort. Nous étions 12 (Blog session), invités grâce à Corsica Ferries. Mais pas seulement eux. On en reparlera plus tard. Mais si je dois résumer ce séjour, je dirais que c’était génial. Que des gens formidables, des Corses avec le coeur sur la main, passionnés par leur terre et leur culture, qui donnent tout pour vous la faire partager, une super ambiance, des paysages à couper le souffle, des verres toujours bien remplis, et des assiettes toujours très pleines. Je pense que je vais vous faire à peu près, un millier d’articles, au moins. Mais je sais pas si ça suffira.
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Au commencement, nous étions deux. Départ 7h14 de Toulouse, tête dans la derrière et la valise bien pleine, j’ai abordé Toulon vers 13h, en compagnie de Benoblog que j’ai retrouvé sur les quais (Lé Top va lire son blog, hop). Tous les autres arrivaient bien plus tard en fin d’après midi. Je dois vous dire que j’ai tout déchiré. Je savais que la gare était près du centre ville, du port, et à la base je voulais visiter le Mont Faron. J’avais tout étudié, et je m’étais entraînée des heures pour différencier ma gauche de ma droite. Mais ça j’ai pas trop réussi.
Mais pour commencer (parce qu’il faut toujours commencer quelque part), nous sommes allés manger sur les bords du port, parce que c’est la classe. On s’est même pas perdus. Pour commencer (encore) (ça s’est jamais terminé je crois), on a très bien mangé.
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Après il se trouve que, la Dame de là où on a mangé (je me rappelle plus le nom, mais en même temps, on s’en tape d’accord), nous a indiqué que le bus pour aller au Mont Faron était juste derrière. Moi je suis une Guedin, au départ je voulais le faire à pied. Mais le bus c’était pas mal au fond. Sauf que ce gros con, il est jamais arrivé. C’est là qu’on s’est retrouvés, dépités, à visiter le vieux Toulon.
C’est là que j’ai officiellement décoré Toulon du titre de la ville Moche de France. (Au moins). Non pour de vrai c’est vraiment très très vilain par la bas. (Si un Toulonnais passe par là, désolée, fallait naître ailleurs, j’y peux rien moi). Bref, j’ai quand même trouvé UN truc joli la bas, mais je suis pas du tout ce que c’est. En plus faisait un temps un peu merdique.
Père Noël. (Pardon)
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Comme c’est genre la seconde lettre que je t’écris en moins de 15 jours, on se la joue familière ok? Mais celle ci, elle n’est pas tout à fait pour moi. Elle est de la part de tout ce qui m’entoure au quotidien. Je suis altruiste. (Ça compte pour deux cadeaux en plus pour moi).
J’ai interviewé (Mot compte triple), noté et retracé. Mot pour mot. T’façon, rien à craindre, c’est toujours moi la plus bavarde. (Mais pas la plus cochonne, tu verras).
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Poireau ça rime avec culotte de super héros.
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Roro le poireau
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Je crois toujours savoir plein de choses, mais en vrai, je crois que j’en apprends tous les jours. Mais je trouve ça super chouette, en plus d’être terriblement déroutant. Parce qu’en plus de me sentir un peu plus Eve que Angeli chaque jour, je me sens également capable de piquer le slip de superman et d’aller dominer le monde après ça. T’façon qui osera affronter une fille avec un slip rouge en stretch ?
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Donc l’autre jour j’ai acheté mon premier poireau. (Je fais des trucs vraiment dingues des fois). Acheté j’ai dit. J’en avais déjà mangé (je crois). Mais bon, comme j’ai dit, quand tu vois la gueule de ça tire un poireau, c’est pas engageant engageant. C’est moche un poireau. J’aime pas les trucs moches. Je le dis toujours.
Puis je sais pas pour toi, détail pour vous, mais pour moi ça veut dire beaucoup, mais. Mais. Moi poireau ça me fait penser à « S’astiquer le poireau », ou encore, « Se chatouiller le poireau », bin oui. Parce qu’en argot, poireau ça veut dire BITE. (Certaines m’ont dit qu’elles mangeaient que le blanc seulement).(Elles mettent ce qu’elles veulent dans leur bouche) (Mais « clic-clic » dans les parenthèses, je balance un peu). (Pour d’autres, ça pue carrément). Moi j’ai décidé que j’avais pas d’avis sur la question, parce que je suis une fille saine.
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Minute de silence.
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Josette s’est suicidée ce matin. Elle nous a laissé une lettre. Elle nous a fait part des souffrances et angoisses qui la tourmentaient depuis plusieurs jours. La peur de la date de péremption, une calvitie permanente et inévitable. elle n’assumait pas non plus d’avoir vu la lumière au travers d’un anus de poule. Sa psychanalyse sur la grande question « Qui le premier l’oeuf ou la poule? », demeure malheureusement inachevée.
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Ferme les yeux, c’est moche.
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Jojo, a quant à lui disparu dans des conditions mystérieuses suite à cette circonstance tragique. Jojo revient, je t’aime.
Nous avons tous mal.
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Je suis en deuil. Vais me faire une omelette.
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*Le verbe « Disparâtre », ça veut dire « disparaître » en langage d’oeuf.
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Women are heroes
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J’aime bien les documentaires. Evidemment lorsque tu me branches sur la reproduction du panda sauvage, de la vie sous-marine, ou alors des dessous du PS, tu me tues (D’ennui, et tout court). Des fois, faut pas abuser.
Mais aujourd’hui j’ai envie de te parler d’un documentaire que j’ai adoré, qui m’a transporté, tant les histoires de ces femmes sont poignantes, tant ces histoires te touchent, tant les images sont magnifiques. Je crois pouvoir que c’est un documentaire qui m’a touché au plus profond de moi. Il existe aussi un livre (que j’ai bien entendu).
Women are heroes, c’est un beau projet. Avec un artiste fantastique, et ces femmes fortes oubliées, à travers le monde. Moi aujourd’hui, j’ai envie de te parler de ce projet là, de te raconter l’histoire de quelques unes de ces femmes, et de te montrer plein de magnifiques photos. Parce que Women are Heroes, c’est un projet qui se regarde avec les yeux, il ne se raconte pas, l’émotion vient avec les images. Et avec leur récit. A elles.
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Le documentaire est sorti en Janvier 2011. Mais peu importe. Le porteur, l’artiste de ce projet c’est JR. Il possède la plus grande galerie d’Art du monde. Sa galerie c’est le monde, ses rues et ses villes. Son travail mêle l’art et l’action, c’est un engagement de liberté.
Un jour, il a trouvé un appareil photo dans le métro Parisien et c’est là que tout a commencé. Il explore le monde urbain puis il travaille sur tous ses horizons. Il observe les gens, et les tranches de vie dans divers lieu dans Paris (Sous-sol et toit).
Pour JR, l’art ça se matérialise toujours par une oeuvre d’art. Une peinture accrochée sur un mur, une symphonie jouée par un orchestre, une statut exposée dans un jardin, une photo encadrée sous un verre … Chaque oeuvre est chargée d’une histoire singulière, c’est ce qui lui donne un sens, ce qui fait qu’un original aura toujours plus de valeur qu’une simple copie.
Aujourd’hui ce sont des portraits de femmes, Africaine, Cambodgienne, Brésilienne ou Indienne. Ces visages de Jessie, Clara, Rosiete, Musu, Roberta, Urmilla, Christiana, … qui racontent des histoires, la leur. Leur images, leur portraits affichés en grand dans des espaces du monde entier, rappellent la violence, la peine et les manipulation dont elles sont victimes. Sous nos yeux à tous.
Sur ces portraits, certaines se sont laissées aller pour le temps de quelques secondes, au jeu de la grimace ou d’une ode à la joie. Certaines, par pudeur, sont restées à une pose plus sobre. Puis d’autres portraits ancrés partout dans le monde. Certaines ont tenu à avoir leur image dans le centre de leur ville, et d’autres, dans des villes étrangères.
.Sur ces.
Maintenant place aux portraits (2, pour le reste, il y le livre ;)) et aux belles images.
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C’est pas que ça m’énerve, mais…
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- Me niquer toute une manucure, fruit d’un trésor de minutie et d’une patience sans faille, parce que genre, ouais genre, dix minutes avant le séchage total, bin j’ai eu faim. Et j’ai glissé ma main dans le paquet de pain de mie, alors que je m’interdisais de me gratter le nez trois minutes avant. D’ongles lisses et brillants, ils sont devenus de la bouillasse. Une vraie fille ne mange pas non plus. C’est flippant.
- Eplucher (LOL) un potimarron. D’une, ce truc est énorme, il a une croute aussi épaisse qu’un parmesan de 40 ans d’âge et il pèse 3 tonnes. Moi j’ai toujours l’impression de risquer ma vie, et que je vais y perdre une main, chaque fois que je veux faire de la soupe. Se faire un Potimarron, c’est un vrai combat.
- Les gens qui mangent à côté de moi dans le bus/métro/endroit confinés/pas fait pour ça/trop près de moi. Parce que j’ai pas envie de subir l’odeur dégueu de la nourriture des autres, surtout quand c’est un kebab ou un mac do. Que les gens qui font du bruit avec leur bouche, ça m’insupporte. Et que leur bouche aussi à une odeur. Quand je leur gerberai dessus, ils comprendront aussi que j’ai une odeur moi aussi. Et que je suis une fille sensible à ménager.
- Les gens qui veulent me caser parce que je suis célibataire. Depuis quand c’est une obligation d’être deux ? Peut être que je suis une moitié de personne toute seule ? Parce que je suis une main et qu’il me faut l’autre ? Bah désolée, on a qu’un trou du cul et pourtant toi t’es en couple hein. Moi je trouve ça bien le célibat, parce que ça m’éloigne encore plus de la fatidique/fatale/inévitable/pute question : « Et le bébé c’est pour quand ? ». Ah oui. Et ta gueule pour voir ? Merci.
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